Зажигалка. К сожалению или к счастью она всегда под рукой. Курить я начала в далеком детстве…Сейчас мне все что меньше 30 кажется детством. Старость наверное… а может ностальгия… Как мне кажется, у каждого есть своя история, о том как он начал курить. Почему? Что это для меня? ... быть ближе к отцу. Он всегда курил, сколько его помню? Помню... Бывало выйдешь на крыльцо, стрельнешь сигарету и просто стоишь рядом. Его уже давно нет, но когда я беру в руки сигарету мне снова мерещится теплый майский вечер и его плечо в залатанном ватнике. А может это к счастью. Все к счастью. Говорят, что не делается, все к лучшему...кто знает...Как же хочется курить. Но нельзя. По закону теперь только в строго отведенных местах. Интересно, курили ли их отцы? Тех, кто придумывали закон? Или именно поэтому они и придумали закон… Месть… детская … Кстати о детстве. Абрикосы. Самыми вкусными абрикосы были в детстве. Я бы хотела так начать, но в моем детстве не было абрикосов. Была мороженая капуста, картошка, бабушкины соленья и варенья привезенные из одной сибири в другую сибирь ... Может быть, поэтому я не понимаю этот фрукт. Да, красивый, янтарный, переливающийся на свету , почти прозрачный… Но чего-то не хватает… «Потому что я с севера что ли» Это Есенин. Всегда приходит некстати. Интересно курил ли он? Да наверняка. Когда вся жизнь в сплошном дыму, глупо думать о раке легких. Скажете, что он о нем и не думал. А я сейчас не о нем… Как же хочется курить Это знак... Я верю в знаки, а ты? Должна же как-то судьба разговаривать с нами, хотя бы так, с помощью случайно упавших на голову кнопок. Спасибо, что не вся полка. Я верю в знаки. Но как-то не очень умею их понимать. Я знала, что мой отец умрет. Нет, не так как знает каждый, что когда-нибудь бла-бла-бла… Я это чувствовала, ощущала. Может быть, это и есть интуиция… Я всегда знаю, когда кто-то умрет… Это неслабо утомляет, скажу я вам. - Ты же скажешь мне, если вдруг заметишь , что я собираюсь кони двинуть? - А ты скажешь, если заметишь, что я схожу с ума? Иногда воспоминания напоминают головной убор сумасшедшего шляпника: не поймешь, что вынырнет мартовский заяц, или обезглавленный валет, или бешеная королева… Как ни странно из всего можно построить историю … или Башню. Построить… снова этот глагол. Почему нужно строить, почему она не может родиться или быть сотворенной. И сотворил Бог небо и землю… А я строю. Строю башню, и у меня такое чувство, что где-то это уже было. Кто-то из моего народа уже пытался создать этот символ величия и могущества. Кажется в Вавилоне, а потом в Пизе. Я надеюсь, что правильно просклоняла это название Ничему тебя жизнь не учит . Но я упорна. Я строю башню. До неба? Фрейд бы плакал, - как говорят на просторах рунета. Может быть. А может быть, я просто скучаю по отцу, которого у меня никогда не было… И поэтому продолжаю строить свою башню до неба … Курить… Чего-то взгрустнулось… Помните анекдот: ты чего такая грустная ? – Взгрустнулось.- А чего такая бледная? - … Побольше оптимизма, может быть эта башня, и ров вокруг, и маленькие всадники – это просто дом принцессы. Ты же видишь их. Вон как лихо скачут, размахивая саблями. Порою кажется, что только сигарета может спасти от всех этих зайцев, шляпников, зажигалок, Есениных … Одна затяжка и я в норме… Только курить все равно хочется.
июнь 2014