Где-то на чердаке в старом бабушкином доме под грудой книжек и игрушек спряталось сокровище. Маленький сундучок обитый дерматином, с уголками украшенными кнопками-пуговками и железным замочком-ракушкой. Там внутри хранится маленькое детское счастье из сотен ярких бумажек-фантиков, они еще хранят аромат 80-ых: шоколада, карамели, чего –то еще. Как-будто стоит лишь облизнуть фантик, как ты окажешься там, на залитой солнцем лужайке с самодельной веревочной качелей. Там где не было потерь, предательства, вины, стыда, а только безоблачный вкус детства. Когда-то давно мне казалось, что это и есть настоящее счастье. Но взрослые почему-то говорили: «Нельзя!». Я думала: «Вот возьму и вырасту старой-престарой, накуплю себе конфет и стану самой счастливой» Нельзя сказать, что я совсем не справилась с поставленной задачей. Первая часть пока идет на ура. Со второй сложнее. Может, конфеты уже не те, или я тогда все-таки поверила в то, что «счастье – это нельзя» и перестала мечтать. Или я стала еще недостаточно старой-престарой, чтобы снова ощутить этот вкус простого детского счастья где "только небо, только ветер, только радость впереди..."
Померещилось…
апрель 2014